biografias de vulgares IV

Para terminar,

EL vulgar más exitoso entre los fracasados nombrados sería el fenomenal Rodrigo Díaz. Corazón bondadoso y cándido, Díaz encarna lo mejor del Vulgarismo hasta que, rechazando la oleada vulgar al Mundial de Alemania, es asesinado por un fanático bengalí de cuarenta y siete puñaladas, dos cuchillazos. Y un tijeretazo en la costilla derecha onceava. Nadie explicó esto, aunque algunos pretendieron ver en ello el origen marciano del Colorado. Otros dicen que no fue en la onceava. Algunos creen que fue en el cráneo. La versión noruega dice que en vez de 47 puñaladas, fueron 43. La holandesa que fueron 52. Mejor todavía, los alemanes creen que fueron cuatro escopetazos de culata, los polacos que la escopeta finalmente se disparó y le dio en el miembro erecto de Díaz (¿?) Lo cierto es que no murió desangrado sin amor (¿?) En España le rinden culto por haberse bañado en sangre antes de morirse mugriento y por eso se explicarían las 58 puñaladas. En Argentina no dijeron nada porque a la muerte de Díaz había desaparecido. Aunque en Buenos Aires dicen que todavía está vivo y cada vez canta peor. Si es que alguna vez había cantado. En Sasha no hizo coros, aunque sí algunos ecos. Ecos de pecas, graciosamente. Compartió vestuarios con Enrique Cadícamo y tocó la bateria para Carlos Gardel y Osvaldo Goyeneche. También batearon con él, Baby Ruth y el Descalzo Joe Jackson. Con “bata” se sacaron fotos Sandro y Elvis Presley en la esquina de su casa, Esquiva le fue la suerte musical hasta que en su muerte Descartes, Ranato, le dedicó un tema “Existe, después piensa”. Aunque que importa el después si toda mi vida es el ayer, como dice el tango “Colorado en Flor”. O era naranjo como las frutas predilectas de Franicevich, Cuando se casó en 2001, se supo que no volvería a hacerlo sino en 2005. Pero con quien se casó en 2001 es la pregunta que a todos les frega hoy en día.
Bueno, ya

El siguiente relato, fantástico y vanaglorioso, seguramente se refiere a quien lo escribió: Él mismo, el que firma el este post

Yo soy un tren q avanza,

Sin más riel q mi esperanza,

Sin más destino q el tuyo

Y eso ya es decir mucho

Y me gusta cantar, Y me gusta bailar

Y me gusta decirte, cuanto me gustás

Y me gusta cantar, Y me gusta bailar

Y me gusta decirte, cuanto me gustás

Yo no soy un vagón,

Y no es q no sea vago

Soy mucho más q es eso,

Tengo alma de arrastrar,

Los impulsos q llevan,

A ser más feliz, a celebrar

A conquistar, a deletrear,

Un mundo mejor, Un mundo de paz

Yo no tengo estación,

En donde parar,

No puedo esperar,

Tengo q avanzar

Te debo alcanzar,

Y me dejo llevar

Y te escucho, en silencio

Para verte llorar, Para verte reír

Para verte soñar, una vida feliz¡

Dejame encontrar, ya no hay rumbo sin ti!

Yo soy un tren q avanza

No cargo vagones,

No me gusta el q paga boleto,

Me gusta el colado,

Q no tiene más remedio, q estar a mi lado

Yo acompaño el anhelo, de estos polizontes

Q me siguen sin peros, hacia mi horizonte,

Cual amigo sincero, q no tiene estaciones

¡Porque viene conmigo, Tarareando mis sones!

Yo soy el obrero, q mis manos construyen

Un mundo sin hambre, y flores

Mujeres enjambre!,

Puedo ser el soldado, q mis manos pelean

Por un mundo sin hambre, flamear la bandera

¡Y hacer de mi sangre, una gloria entera!

Yo soy un tren q avanza, q no se detiene,

No tiene paciencia, tampoco prudencia

Sólo quiere un vestido,

Floreado, escotado, q se caiga de un tiro

Sostenerlo en mi mano, dejarlo en el suelo

Cansado y rendido,

mientras tú te enloqueces

Tan tierno el quejido,

con el q tú me enloqueces,

¡Y me dejas vencido, cansado y rendido!

No tengo destino, me propongo tenerlo

Cuando me digas q el trigo,

tiene forma de pelos

Tiene gusto a algún vino, q te dejan en pedo

Entonces me digo, ahora te aprovecho

Soy un pobre asesino, criminal yo te acecho

No me digas q el trigo, ya no tiene derechos

A juntarse conmigo, para verte esos pechos

¡Para verme encendido, perdido en tu lecho!

Yo soy un tren q avanza, no tengo destino

Me gusta la gente, también mis amigos

Mi familia, mi hermano, mis seres queridos

El Barbudo siniestro, haciendo de Cristo

Me gusta el Nazareno, somos parecidos

Cuando éramos niños, parecemos sus hijos

Y cuando somos más grandes, más pervertidos

Y eso a él le gusta, porque hace de Cristo

Yo no veo en mi vida, más ojos q el pobre

Pasé hambre y tristeza, con la ida de un hombre

Q decía ser mi Padre, y ojalá fuera cierto

Ojalá q volviera, y me viera despierto

Haciéndome el loco, haciéndome el cuerdo

Haciéndome el hombre, naciendo de nuevo

Gritándole al mundo, este es mi hijo pequeño

Ojalá q supiera, cuanto lo quiero

Yo tengo una madre, más q madre es la grande

No tiene más vida, q vernos gigantes

Yo seré esa montaña, esa fe inmensurable

Ese árbol sin frutos, vengan y descansen

Yo les daré de mi sombra, se lo debo a mi madre

Más q madre es gigante, más q madre obra de arte

Más q madre una llave, de una puerta q no abre

Más q madre un cobarde, una frase tajante

Yo tengo un hermano, q es medio cantante

Hermanas crecidas, q andan de ambulantes

Yo tengo un hermano, q se hace el cantante

Q lo quiero más q a nadie, y él no lo sabe

Tengo dos hermanas, q me tienen podrido

Les daría de patadas, pero son mi peligro

Mi virtud, mi pecado, mi mayor consentido

No se metan con ellos: son mis protegidos

Yo soy un tren q avanza, y por eso te digo

Mi esperanza es llevarte, por tantos caminos

Pasaré yo muy pronto, por tus conocidos

Te dirán q yo vengo, arrastrando un sonido

Q se suban los buenos, también los perseguidos

Q se suban los malos, y haremos un nido

Q se suban los locos, desvariados, perdidos

Y le den a mi vida, algo de sentido

¡Y le den a mi vida, algo de sentido!

Yo soy un tren q avanza, y ya voy terminando

Vengo dando alabanzas, gritando y saltando,

Me gustan las palabras, las flores, los mantos

Una siesta, una noche, un sol: tu risa y tus llantos

Un gol de mi bando, mi amistad emborrachando

Mis amigos gritando, saltando y tomando

Este pelado es su amigo, un loco y un canto

Este pelado es su amigo, un loco y un canto

Este pelado es su amigo, un tren galopando

Carlos Sebastián Pindonga (1978-1999, 2003-2009 y 2012-2025) así el nombre del autor de estos y otros relatos, tuvo una vida ajetreada y misteriosa. Hijo de un maestro de escuelas, educador del paraguayo Franela, supo ser el escritor de las aventuras vulgares. Jefe histórico del movimiento, cede espacios cuando su temprana muerte social en abril de 1999. Su paso por el infierno, entre el cielo y el purgatorio no hace más que crear el mito pipista: Lo mandaron a la tierra de vuelta, renovado y desprejuiciado. Degenerado aunque lo tenga bien guardado, termina casado con un hombre vestido de mujer (moda en la Argentina de sus últimos tiempos) Muerto en un crimen pasional y bajado al infierno, finalmente vuelve a la tierra para ser artífice central de la destrucción argentina como tal. Fue uno de los tantos compromisos de Pindonga con Satanás, a cambio de un miembro más grande.

biografias de los vulgares III

Carlos Maximiliano y Leo (1978-2062) deplorable personaje de las islas circundantes a la ciudad de Rosario, fue personaje central de la saga vulgar hasta su exclusión debido a un negocio no aclarado satisfactoriamente. Leo enloqueció y vivió en un geriátrico hasta el fin de sus días.

De Paraguay, pero sin amor...
Canchero, agrandado y pordiosero
De una nación que podríamos llamar bananera aunque venda naranjos
De color naranjo como la Holanda mecánica, donde queda Ámsterdam
En Ámsterdam, donde estaba Bowles, de paso, y estudiaban piano
Piano, porque fue músico, como el rojo, un color más oscuro que el naranja
Y si es más oscuro que el rojo eso quiere decir que no se podrá ir a Noruega, como el otro, porque son todos blanquetes. Será al África, con el Puma, que es bien oscuro
Y del lado oscuro, ¿cómo andamos? Pues mal, puesto que se las tira de sith y no tiene fuerza ni pa’ ser jedi
Jedi es el Gramato ese, y eso que tuvo un idilio con la hermana, como todos, porque es mala gente, como el lado oscuro, pero aunque hay algunos que no tengan la Fuerza ni pa’ patear penales, como Pipo, pero también como él, que de rengo tiene todo, y de solucionarse el problema nada
Y encima, de qué se la tira, de terraplenero, que no tiene nada que ver con el arenero pero bien que una nena de jardín asiéndote pentium te gustaría ver,
Pues claro, si es un degeneradito, pero algo bueno hay que poner
Que lo queremos, pues no, sino lo quiere nadie
Bueno, ya, algo será. Será en África, mejor Paraguay,
24 de agosto, nacimiento nuevo, empresario venido amenos, paraguayo y...
Pero perdón, que le dicen Huevo, porque tiene calcio
Si tiene calcio que vaya a jugar a Italia, y si lo tuviera que se cure la pata
Hay que dejar la merca, hermano, dijo él
Y lo abracé, porque al fin y al cabo, a Huevo lo quiero, Pero sin amor
¿Y con el sexo, qué?
Eso también puede ser...
24 de agosto, acto sexual, de Huevo y de Paraguay

La vida de Hernán Gabriel Agustín Salvador José Nicanor Franela y Gutiérrez, (1978-2006) Ingeniero profesional, es la del argentino que logra crecer en el terrible mundo que se le presenta. Llegado al vulgarismo tardíamente, Pindonga lo manda matar en otra de sus tantas conversiones satánicas. Franela supo ser el último eslabón del éxito entre los vulgares, logia dedicada al fracaso y al alcohol como argumento máximo, y seguramente entre las razones de su vacuo triunfo profesional se encuentra el asesinato perpetrado por otro de sus odiados enemigos: el Inca Severo. También hubieran participado Bowles y Gonzalo Belloso.

biografias de vulgares II

¿El color Gramato, existe?
Químicos del mundo unios a mi clamor popular,
Decidme, pues, pintores y líricos, si habéis inventado un color q albergue en sí estas descripciones para un cuadro pictórico q provoca en las mujeres espantos y en los hombres amargos,
Díganme si existe, pues, así me libro de cruzar el Azul con el Amarillo q forma los colores q le agradan o el Rosado, q le quepa mejor, Ni le habléis del rojo y negro, pero mezclarlo puesto q Hombre tan Eminencia, tan pasional, sufre de amargura, Es q los colores rojos y negros habitan en su barriada,
Dime tú, q tanto dices, y dices nada, q nada te guardas, y todo te los has guardado,
Dime hoy, o mejor dime cuándo, si mañana estaré contigo, pues ayer no te vi, y ya se te extraña, Es q entraña en ti una gran virtud, q más q virtud es pecado, y con eso no nos redimimos nadie, ni tampoco el Coso, Q si no sabes quien es el Coso, no es mi problema, porque sabes muy bien de q te estoy hablando, y si no sabes te hacéis el Sota, y seguro q de Basto, porque tenéis el Chipote, un Ancho para el truco, un Compañero de ocurrencias y aventuras, y seguimos así, en este diálogo de sordos, no es porque no quieras ver, sino q queréis tocarla, a Ella, la de la Esquina, te aclaro, porque bien sabemos q sos un degenerado alegre y bien calladito y guardadito te lo tenéis
Bueno, ya, Siendo los doce días de Octubre, inventé al Gramato, color pintoresco para pintar en mi Alma, La Hermandad Santa de los q tenemos vínculos inseparables, Hermandad Santa, y q está no extraída de la Biblia, Diablo q tanto amo, danos unas putas para reventar, Aunque dile q pase después, Su chipote nos intimida
Bueno, ya,
Pinta ya, y deja ya, todo, siquiera a mí, Pero no te olvides, De ser feliz.

Daniel Eugenio Gramato (1978- ) también nacido en Rosario y de profesión, chanta, se recibió de abogado juvenalmente y dedicó sus labores a sacar a los vulgares de las constantes mazmorras donde recaían. Con ellos se hizo inmensamente pobre. Cuando los dejó, sabiamente, pudo concretar sus anhelos personales y casarse con Juan Eduardo Pérez, al que los vulgares llamaron, en una noche teatral el nuevo Gramato. Todavía vive en Noruega, Oslo, a la edad calculada....

Estoy seguro q fue en un Cabaret por doquier, aunque...
Había tantas gentes como deseos tiene el Hombre,
Yo buscaba un soldado, un amigo, un hermano
Un borracho, y eso es decir poco, más bien un Loco
Un ebrio cotidiano, q ya no puede beber, y sigue bebiendo
Los buenos tipos no hacen la Gloria, y él, bueno no es
Éramos tantos como tantas mujeres quise en mi vida,
Estábamos desnudos, y ellas correteaban por doquier,
Yo no estaba bebido, pero estaba hablando de más
Algunos chascarrillos, bromas pesadas, puñal en la herida abierta
¡Basta ya, me dijeron!, Te pareces a ese noble indio peruano,
¿Quién?, pregunté contrariado y entusiasta, hasta asustado,
Ese que buscas, aunque no lo sepas;
Ese q te aprecia, y no te lo demuestra ni aunque le pagues los puchos q fuma y lo mataron,
Los puchos q fuma se lo fumaron a él, dije yo
Las chicas q tuvo, lo tuvieron a él, dijeron ellas
Las enfermedades que padece, lo padecieron a él, dijo la madre
Los amigos q le quieren, ya no lo aguantan, escuché por doquier
Noble, Pendenciero, Borracho, y hasta Estanciero, porque rima
8 de marzo, días varios, Días severos, Días del Inca,

Rodrigo Germán Tupac Severo y Amarú (1979-2002) Es de los vulgares de la vieja guardia que se sumó en la nueva generación (¿?) hijo de un capitán que perseguía a los que se robaban los caballos negros (los monto-negros) aunque algunos refieren que eran mezcla de motoqueros que montaban motos negras (moto-negros) Severo y Amarú llegó a la Presidencia de su país natal (Perú) en 2027. No se explica, porque se había muerto en 2002. Fue uno de los tantos responsables del abrupto final argentino en 2019, aunque nosotros al arrancar la nota dijéramos 20025. Otros refieren 2055, no es seguro. Severo fue el jefe de la emigración argentina itineraria por el mundo: País que agarraban hacían mierda. Así murieron tantos culpables que se lo merecían. Excepción hecha con el Papa Juan Benedicto XXXIII, quien estableció por bula papal de 1889 que los vulgares dieron vida a Jesús en una noche de alcohol y después Satanás los adoptó como padres dilectos. Otras versiones coinciden en decir que esto que explicamos es mentira. Nosotros sostenemos la teoría primitiva de los vulgares.

continuará...

No he escrito mucho seguido, basicamente porque estuve atareado en tres cosas:

1. La primera las fiestas que ya no celebro como hace unos años atrás: Las últimas fiestas que había celebrado fueron en 2002, porque en las siguientes (2003/04/05/06) me tocó trabajar en sus noches: Ahora que volví a las mismas, me hincharons las pelotas (disculpando mis lectores)
2. En segundo, porque los avatares del gobierno que represento (Saint Tèrriéns) me tuvieron entre aquí y allá viendo finalmente en que terminaba todo, y a ver si seguía teniendo empleo o me rajaban los que finalmente perdieron las elecciones
3. Y en tercero, porque me voy de vacaciones al norte argentino, a conocer tucuman, salta y jujuy, y ando sin dineros así que ando buscando sponsors a mi emprendimiento

Postearé una noticia extraída de un diario futurista sobre mis amistades y cofrades, dejándoles un feliz año, En especial a María Inés, que es la única que me deja mensajes;
“Vulgares, ¿qué fueron?” (Extraído del diario El País de España, del 24 de febrero de 2089, sobre la extinción de los argentinos en el año 2025)
Parece ser que hubo una vez en algún recóndito lugar sobre el planeta llamado tierra una tribu de personajes estrafalarios que reñían entre sí “para ver quien la tenía más chiquita” y acreditaban haber sido el conjunto deportivo de los más fracasados en la historia de la ciudad; Pero aun así gozaron de una amplia popularidad entre sus pares y también entre los impares, especialmente con el 7, que es el impar más famoso. Se hacían llamar los “vulgares” porque ninguno tenía clase (tampoco asistieron a una) y respondían así al estilo chabacano, pordiosero, vagabundo, desaliñado con el cual andaban por las calles rosarinas, y también por las veredas de aquella legendaria ciudad que supo ser cuna de la Bandera, de Che Guevara y de Carlos Gardel. Pero el mote de Vulgarismo nació una noche en las cercanías del hogar de un tal Rodrigo Díaz, cuando otro maleante llamado Maximiliano Leo, erudito literario y tránsfuga si los hubo, perorataba sobre los movimientos artísticos propiciados por los más variados escritores de la antigüedad: Romanticismo, Naturalismo, Marxismo, Cristianismo, Peronismo, Sismo (método gráfico por el cual un futuro marido le dice todo que sí a su señora) Abismo (reconciliación del anterior marido consigo mismo, puesto que “abjura” de todas las promesas realizadas en el altar) Escuchaba sus palabras atentamente don Carlos Pistelli, reconocido putanero lugareño, quien decidió dar nombre a la Logia que integraban los nombrados más las presencias siempre oportunas del venezolano Mariano González Bowles, Daniel Gramato, el paraguayo Hernán Franicevich, el peruano Severo y el barón de las sustancias prohibidas Guillermo Cara de Piedra Jardón.
He aquí un extracto sobre los miembros organizadores, y unas palabras para terminar este relato:

A Bowles, el legendario aventurero vulgar,
La selva esconde un misterio q quisiera descubrir
El secretario me trae tinta y papel como pedí
El mate argentino bebo, e imagino nuestro porvenir
¡Guatire tierra extraña; de tu seno nacerá un hermano!
Ya lo siento sin conocerlo
¿Sabrías quién es sin verlo?
Percibo su presencia sabiendo q no está todavía,
Son los tiempos de Colón, quien robó mi idea, de lucro y conquista
Eran los tiempos de olvidar toda una moral,
Las indias estaban buenas en demasía como para andar rezando
Amor,
Sexo,
¿Por que llamar Guatire a un pueblo tan pequeño, tan abúlico, tan poco importante?
¿No sabe, acaso, q su alma más grande está al nacer?
Justifico en q el Vulgarismo, q no es uno, tendrá varias cunas
Y aquí, soldado de la conquista, nacerá la misma Libertad q venimos a suprimir
Hombre, tú q tanto piensas, sobrecógete en tu corazón y teme a quien nace pronto
Mujer, q tanto sientes, razona en tu neurona y ama a quien pronto nace
Perro, domesticado por los huesos q el viejo te da, cuida al bebé q sale ya
Dios, creador y hacedor, dale al niño tantas fuerzas como el Cielo tenga
Cura, detén la misa, y bautiza al recién nacido
Mundo, q todo lo vives, escucha, solo un momento
Ni mi madre ni mi padre saben del nacimiento de uno de mis hermanos
Son los catorce de abril, son los días de Mariano Bowles,
Glorias para él

El anterior relato seguramente hablaba de Mariano González Bowles (1979-2011) venezolano nacido en Guatire dado el exilio de sus padres, quienes fugaron de su país de origen (Mar del Plata) por que montaban caballos negros (monto-negros) y había sonado la hora del “Horse White”, bebida del cual era aficionado el famosísimo general Leopoldo Fortunato Lepera. Bowles regresó al país pequeñín, el mote le quedaría, y para nacionalizar su extranjerismo agregó González a su apellido. Pariente lejano de Carmen Parker Bowles (eran cuñados) esa relación aparentemente le trajo problemas con sus cofrades. Casado en terceras nupcias, fue el héroe máximo de las aventuras vulgares. Encontró la muerte tras la terrible enfermedad de las “Castañuelas”: Al querer montar un pony castaño, cayó al cielo, en vez del suelo, y eso le produjo un frecuente dolor de muelas que lo terminó matando.